Ветер, дует резкий ветер, сыплет бисером из горсти, двери сбрасывает с петель этот бешеный агностик. Кружит, прочь срывая крыши,отворяет жилы с кровью, душу поднимая выше,упоённую раздольем. Он во всё вникает пе...

Ты обречён. И я обреченанаследовать связующий удел, где полная топорщится луна и диск её местами поседел. Ты уподоблен для меня стихам, а звёзды уподоблены тебе,ты ослеплён и вспыхиваешь сам,надеясь в отраженьях преуспеть....

Наверное, она в глубине души такой до конца и осталась, как на этом его портрете, – трогательной, чистой и наивной. Даже когда обезумела от горя, не пережив, что её выкинули вон, за ненадобностью. Так и не поняла, что любовь вечной не бывает, что чувства...

Лиловые параллели, зимних огней графологи, в проходы улиц метельныхсахар швыряют колотый.К этим кусочкам счастья,в резной аметист одетым,Анненский безучастен – поэт лиловых сонетов.Фиалковые кристаллы напрасно в...

У него было главное, что необходимо актёру на все времена: лицо, обаяние, благородство, голос, рост. При этом все составляющие можно трактовать как в буквальном, так и в метафизическом смысле. Когда он на экране, тебя прежде всего поражает его красота, вн...

Я в календарных рамках не живуи времени пытаюсь избежать,в задумчивости или наявуиз белой чашки в белую тетрадья проливаю белый-белый чай,чтоб в образе каких-то там чернилмои стихи отправились встречать кого-то, кто когда-то пр...

Вполне можно назвать его и святым, и гением. И не аргументировать эти определения: все аргументы – у подножия горы Шафберг, на вершине которой его настигла смерть. Там, в Санкт-Морице, его друзья создали художественный музей, где хранится большая час...

На память остаётся чей-то взгляд, усмешка, разговоры невпопадили молчание, где ангелы летят.А вот какие у кого глаза,какой палитры в радужке слеза,едва ли я могла бы рассказать. Мои зелёные и чёрные – его,и дети черногл...

Светлане ВоробьёвойМы любим музыку барокко —в ней вертикаль и роскошь рока,и асимметрия жемчужинмолитвой ораторий кружит,а равновесие органа —одна сплошная сердца рана.И эта фуга, и токкатадуше поют про то, что свято,...

Шальные вихри жёлтых сполохов мятежной бури, не промолотойвручную призрачным друидом в кофейно-бежевом прикиде, пришитом по ошибке зрения к поблёкшей веточке сиреневойв моей руке — шипом от розы, превысившей сиянья дозу…Я п...