Моросящие брызги щиплют лицо.Волны, кажется, цвета асфальта.На серебряной гальке дымящий костерРассыпает искрящую смальту. Обвалившихся лестниц высокая дальПревращается в мерное рондо.Я встречаю свой первый соленый февральП...