Люди сыплют стихами, чуть ли не каждый день...Люди мыслят стихами, у них, наверное, так...А в моей голове – какая то дребедень,Формулы... формулы... – их я писать мастак.А мне говорят – ?что-то нету новых стихов...?. А я говорю, чт...

?Завтра у неё день рождения?, вспомнил Иван. Он-то и не забывал, когда у неё день рождения. Но забывал, какое завтра число. А потом вспомнил. На кладбище он ехать не собирался, – ему сказали, что на день рождения к покойникам не приходят... не бес...

Как то летом шёл Иван в обеденный перерыв домой. Через центральный городской сквер. Идет он спокойно по боковой аллее, смотрит под ноги и ни о чём таком не думает. Должны же мозги отдыхать в обеденный перерыв... А вокруг, вообще-то, красиво. Солны...