На поле брани горы трупов.Идём по ним мы в пополам.Стакан, гранёный, полон кровиИ льётся из груди фонтан.К чему все эти прегрешенья,С кого спросить всё по счетам.?.И сердце с лютого похмелья...Всё давит кровь к нашим вискам...