Что мне ваши города,Строенья разного покроя,Мимо мчащая орда - Людей не знающих покоя?Кто я с вашей суетой?То ль жив,то ль пахну былью?Душа становится храмойИ припадает пылью.К черту этот жизни ритм,К черту мне...