Твоя кожа бела, как сияние месяца,словно навечно уснул, но проснулся опять.Хрупкая шея твоя - не задушить, не повеситься,и ключицами можно хрустальную воду черпать.Душа твоя звонкая, но с тихим голосом:хриплым, шуршащим, как галька...

И только вроде бы раньше побольше светавидел я в ней, когда была рядом со мной.И только вроде бы все безграничное Этобез умолчания тихо шепталось "мечтой".И только осенью мы про себя вспоминаем,как это разное стало общим стол...

Это очень нездоровое чувство, очень.Хуже, чем когда встаёшь среди ночи от непонятно страшного глупого снаИ не можешь уже уснуть до утра.Это слишком ненормальное чувство, слишком.Будто я - без конечных страниц книжка,Оставляющая...