Автор Gertrud Thissen Опять готовлю я обедСмотрю лежит тетрадь,о нет!Зачем пишу?Какая в этом сила?Я не пойму,но ты мой внук поймиЖить не могу,чтоб не писать стихиПусть запоздает вновь обед,И нет несчастья или бедНеделю...

Он найден был совсем щенком,осенним ветром и дождём, в кустах скулил он у пруда,судьба не та.., иль жизнь не та...Оставить я его не мог.Он в слякоти совсем промоки в шарф его я завернули курткой к сердцу пристегнул....