Как будоражат нервы прохиндяи,Как надоел посредственности культ,Мы пишем о великом, не смекая,Что пишем полную пустую ерунду.Художников – что грязи под ботинком.И каждый о себе вообразил,Что он искусство на картинке,Не хуже...

Строка пронимает до коликов,Зачем, объясните, вы пишетеВ манере вальяжных католиков, В манере поэтов бесстыдников?Ну где же лицо потеряли? Вы в зеркало, что ли, смотритесь.Не скажешь ты вечером маме:?Я русской прозаики Витя...

Строка пронимает до коликов,Зачем, объясните, вы пишетеВ манере вальяжных католиков, В манере поэтов бесстыдников?Ну где же лицо потеряли? Вы в зеркало, что ли, смотритесь.Не скажешь ты вечером маме:?Я русской прозаики Витя...

Удар бича вернул крестьянВ житейский злобный мир.А в кабаке один смутьянДремал совсем один.Пока горбатились крестьянеНа поле барском и в поту,Ходили в гак мешки дербанить,Чтоб отыскать муку.Смутьян лежал и думал:...