Сосуд

Я пуст,
обесточен,
выжат,
сошёл на нет.
Скитаюсь по улицам, как Кентервильский призрак.
Как тень,
персонаж фольклора,
живой скелет,
влачусь, как преступник, чей путь так тернист и низок…
Я словно сосуд, который когда-нибудь
опять будет полон надеждой, любовью, силой, чернилами, кровью (нужное подчеркнуть).
Но тянутся годы.
И это
невыносимо…

Не царь,
не кумир,
не гений,
не господ бог,
а просто чудак,
мизантроп,
бумагомаратель.
С вселенной пытался выстроить диалог,
искал ежедневно числитель
и знаменатель.
И вот,
в сотый раз помножив труды на ноль,
я рву черновик,
кусочки бросая на пол, и
жду
(в перерывах в катрены слагая боль)
ту,
мой сосуд которая
вновь наполнит…