МХ-517 Не ошибся я - она до авторынка...

Не ошибся я: она до авторынка,
та маршрутка – правда, снова в два конца.
Первый рейс – бальзам на раны, а вторым-то
пронеслись бы Арабатская коса,
кряж Эгейский, симметричные Эльбрусы,
да обломовцы никак не соберутся
встать с раздавшихся во все надмирья лож,
с коих лишнюю дождинку не прольёшь.

Так любуешься, как дурень горицветом,
облаками из позиции ?лежать?,
и накрыть своим дешёвым паритетом
можно только генератор скулежа.
Выезжала тётя Софья на эйджизме –
мол, малявка! не имеешь прав по жизни!
Возымела? Стала фурии страшней,
да ещё роняет вилку из клешней.

Чью погибель расписали под БелАЗом,
тот пускай до полированных седин
перед носом напоказ взрывает плазму,
стойкой физикой вовек непобедим.
Я его не задавлю бровастым ?доджем?:
сколько б вёсен ни прошло – сценарий тот же
для идущего по ?зебре? слепыша,
что вздыхает, вёсла юности суша.

…Не моей струной поёт асфальт зернёный,
под разболтанной маршруткой проносясь.
Живописны по краям нейтральной зоны
водоёмы в золотистых карасях,
и не шибко вроде рьяный я транжира,
а скопил слои курдючного трансжира.
Видно, слишком тихой сапой от господ
ускользнул мой элегантный автоспорт.