и, глядя на то...

и, глядя на то, какие звери
приходят меня освобождать,
я в счастье свободы уже не верю,
но чую – его мне не избежать.

Рассвет шафрановый в дверь молотит,
и пулемёт, не то ремингтон,
стрекочет, сволочь, так на болоте
поёт лягуха в весенний гон.

За всё придётся платить по полной,
давай, не жмись, извлекай кошель,
валяй, доказывай, что не сорной
травой ты жил. За окном метель…

Там всё шагает патруль куда-то,
в колонну по два, и в шесть рядов,
за чьей-то тенью идут солдаты,
не то матросы. Эй, кто таков?

А он не слышит, он лишь быстрее,
почти летит, в ледяной пурге,
и мне, пожалуй, ещё страшнее,
узнать, что сжато в его руке,

чем не догадываться о том, что
в миг предрассветный, что всех темней,
вот этой странной особой почтой
мою свободу доставят мне.

29.01.08