Вино

Я на рубашку пролью вино,
И снова на повтор поставлю песню.
А за окном темно,
Темно.
С осенним криком птиц,
Поднимусь я к поднебесью.

Я на рубашку пролью вино,
И друга проводив,
На ключ закрою дверь
Таковы традиции,
Так уж суждено.
Прожить и сутки без вина,
Я не смогу,
Поверь.

Я на рубашку пролью вино,
И удивлюсь,
Насколько мир ужасен.
И люди,
Как тот Пескарь уйдут на дно.
Мир так прогнил, что местами,
он прекрасен.
(Парадокс?)

Я на рубашку пролью вино,
Зажгу свечу,
До ума доведу сонет.
Я его дописать хотел давно.
Когда-нибудь, возможно,
( в память обо мне)
Всё же будет он воспет.

Я на рубашку пролью вино,
Вновь за "перо" возьмусь,
Задумаюсь о вещном.
Ночью ли писать, иль днем?
Мне все равно.
Ведь все мои стихи...
О вечном.

Я на рубашку пролью вино,
Пожалуй, о мечте своей я промолчу.
Что б больно вновь не стало
( бились раньше все мечты,
Как шары стеклянные о кафель)
И зажгу на столе свечу...