Поздний рассвет

Осень взошла, словно ферзь, на престол…
Умер мой дед и на пенсии мама,
Бабушкин кактус ещё не зацвёл,
В доме поблёкла балконная рама…

И сочинил я гитарный куплет,
Глядя в окно на составы-мгновенья,
И заиграл в лужах солнечный свет
В это седое моё воскресенье…

За пеленой не видать горизонт,
Только лишь купол недавнего храма,
Только заплёванный всеми кордон
И заколдованный круг Авраама…

Я не читаю Святое Письмо
И позабыл про другие заветы,
Больше не верю в глазное бельмо,
Больше не верю богатым поэтам…

В небе горит поздний рассвет,
Как манускрипт тех забвений,
Словно архив прожитых лет,
Тот монумент поколений…
Стиснув кулак, лилиям прясть…
Мне не знаком почерк поэта…
Пройден ГУЛАГ, только не грязь
Новых дорог Старого Света…

Часто я вижу кладбищенский дым
И Украины бескрайние степи…
Дед – счетоводом после войны,
Бабушкин брат – на колымских вертепах…

Скоро и мне умереть в суете
Глупым поэтом огромного шара,
В этой мирской колыбели-тюрьме,
Где выживать помогала гитара…

Осень взошла, словно ферзь, на престол…
Жизнь пролетела холодным бураном…
Я не люблю куполов и крестов,
Экклезиаст и отмщенье Корана…

Часто я вижу кладбищенский дым
И на могилах живые портреты,
А за туманом холодным, седым
Поздняя осень встречает рассветы…

В небе горит поздний рассвет,
Как манускрипт тех забвений,
Словно архив прожитых лет,
Тот монумент поколений…
Стиснув кулак, лилиям прясть…
Мне не знаком почерк поэта…
Пройден ГУЛАГ, только не грязь
Новых дорог Старого Света…

Я не заметил ворон в серебре,
Как засвистел беглый каторжник-ветер,
Волны гоняя на вольном Днепре
И пролетая в дешёвой карете…

А в голове всё гремят кандалы –
В них пол-Руси заковал Йосиф Сталин…
Ели людей и подошвы свои,
В тридцать седьмом в рудниках угасали…

За пеленой не видать горизонт, –
Путь преградили составы-мгновенья…
Солнце взошло на седой небосвод –
Вечный потерянный миг Воскресенья…

За пеленою – ворох золы…
Только живут-доживают калеки –
Жертвы гестапо фашистской орды,
Концлагерей двадцатого века…

В небе горит поздний рассвет,
Как манускрипт тех забвений,
Словно архив прожитых лет,
Тот монумент поколений…
Стиснув кулак, лилиям прясть…
Мне не знаком почерк поэта…
Пройден ГУЛАГ, только не грязь
Новых дорог Старого Света…

2018