Сергею Есенину из 21 века

Сергею Есенину из 21века

Каждый век проживает свой:
Золотой ли, серебряный, медный,
Напророченный личной судьбой,
К нам пришедшей из синей бездны.
Потому очень хочется плыть
В своей лодке по морю жизни,
Самому свой фарватер открыть,
На ходу иссякая брызги.
На высокой приокской стерне,
Как на бруствере жизненной битвы,
Он стоял, и не раз, наверно,
Солнцу, ветру и людям открытый.
Я не ведаю улиц и зданий,
По которым его взгляд бродил,
Я не ведаю тех мирозданий,
Где он чувствовал, верил, любил,
Но он с нами сегодня и завтра,
Он в сознаньи моём и в душе.
Значит, жил он совсем не напрасно
И творил на своём вираже!

Сентябрьским днём в рябиновой купели
С пушистым опахалом из берёз
Рязанские соловушки пропели
Заздравье мальчику, что аист им принёс.

С зарёю позднею по цвету чуть – чуть схожий,
С пушистым облаком кудряшками волос
Берёзам в пику был и назван он Серёжа,
Среди которых набирался сил и рос.

Сейчас иду по берегу Фонтанки,
С конями Клодта уносясь в двадцатый век,
Где паренёк с крестьянскою осанкой
В поэзию и прозу начал бег.

Быть может, кони Клодта вдохновляли,
Напоминая окские луга,
Картинки детства в памяти вставали,
Как реки омывают берега.


Но этот берег с невской перспективой,
Старинный дом, гравюры на стенах,
Дебаты, споры юношей игривых -
Всё прошлое повергло просто в прах.

Тулуп нагольный, валенки – всё в печку:
Поэт крестьянский вышел на помост.
Двадцатилетний, сам широкоплечий,
Пил чай из блюдечка, но очень был не прост.

Стихов крестьянских вольные напевы
Окутали природной красотой
Приверженцев изысканной богемы,
Услышавших слог ясный и простой.

?Фонтанных встреч? неистовая юность,
?Архивных юношей? дебаты до утра
В ?кольце серебряном? поэзии сомкнулись,
Пробив дорогу гению пера.


Таланты зрели, соком набухая,
Грибами после тёплого дождя
И новая романтика, играя,
Волной эстетики смывала всё любя.

Ночные бдения в притихшем Петрограде:
?Бродячий пёс? раскинул свой шатёр
Талантам, не кормушки своей ради
Гвоздившим оппонента аж в упор:
?Искусство – жизнетворчество? святое,
Но не иконы, силясь, создаём.
Наследуя, мы будущее строим,
Скрепляя кирпичи его стихом!?

Есенинские фразы стали меткой
Полтинником оплаченных столов,
Вдруг прораставших изумрудной веткой
Серебряных наборов русских слов.



Купаясь в рифмах городского быта,
Косоворотку парень не снимал:
Природа русская могла ли быть забыта?
Хотя застрять рискуешь между скал:

Одна скала – то ренессанс российский
В чужой земле без яблонь, без берёз;
Другая – вознесённый храм Софийский,
Что тяготы безвременья пронёс.

Меж ними выбор: то ль надменная Европа,
То ль Родина, охваченная мглой;
Заокеанская пампушечка с сиропом
Или в лесу родная гоноболь.

Опять к Борису на диван ?почётный?,
В ?собачьей книге? свой оставив след,
Чтоб в воздухе от рифм и мыслей плотном
Поэзии лучи рождали новый свет.


В косоворотке, белокур, красавец,
С приокским говором, с открытою душой,
По – русски шпарил словно иностранец,
Используя запас рязанских слов большой.

Родная почва гения вскормила,
Наследью прошлого открыв широкий путь,
Поэтов века золотого возродила,
Раскрыв по – новому шедевров старых суть.

Цветаева, Есенин, Маяковский
Поэзию кормили из руки,
Взмывая с лирой в окруженье гумилёвском
На берегах холодной северной реки.

?Поэт быть должен мыслей проповедник,
Инстанцией последней на пути.
Стихи по бурелому в заповедник
Неискушённого сумеют привести.


Поэзия – одна и всемогуща,
Из плоти соткана рождающих её,
Ей мысль вперёд смотрящая присуща,
Которая о будущем поёт.?

Двадцатилетье увенчалось славой:
?Художник дивных красок и творец!?,
А год подкрадывался чёрный и кровавый:
Подставил ножку высших сил мудрец!

Поэт и с автоматом стих напишет,
Но революция внесла коварный штрих:
?Поэт лишь тот, кто Родину услышит
И посвятит ей самый нужный стих!?

Обведя взглядом дней панораму:
Революции, войны и мир,
Видим жизни великую драму,
В коей роли затёрты до дыр.


Но внезапно средь звуков привычных
Голос чистый фонтаном взлетел,
Без напруги, без хая, без свиста
Весь воздушный простор одолел.

Но отдав даже душу в закланье
Дням раскола, кипенья страстей,
С одной мыслью вставал утром ранним:
?Лира – то, что всех правых правей!?

Лира - мыслей процеженный сгусток,
Профильтрованный памятью лет,
И она, словно ложе Прокруста,
На века сохранит свой секрет.

Пусть душа задрожала от боли,
Грусть с кипеньем смешались в борьбе,
Но поэт, собрав силы и волю,
Замаячит в народной судьбе.


Слово ранит, а чаще тревожит,
Раздувая погасший огонь.
Лира крепче каната стреножит,
Позабыв, что поэт ведь не конь.

Так и было: поэты в дорогу,
Вместо знамени лира в руках:
Кто не выдержал- спуск был пологий,
Кто застрял в большевистских штанах.
Но поэзии слово святое,
Душу схватывающее в плен,
Долго будет рождать нам героев,
В чьих сердцах победил русский ген!