Всё реже музы посещают

Всё реже музы посещают,
И от стыдливой белизны
Листы застенчиво скучают:
Стихов заждались и весны.

А их всё нет, и я от страха
Боюсь притронуться к листам.
Ужель закончится всё прахом
И не пьянеть мне по ночам!

Неужто нет в душе ни строчки?
И что, скажите, делать мне?
Поставить крест на всём и точку
И в рот заглядывать жене?

Ну, нет уж! Лучше пулю в сердце,
Чем без стихов дни доживать.
Зато поэтом после смерти
Начну я вечность покорять.