Машина

И снова то чувство: домой не спешишь.
Колонки погромче и кресло пониже.
Раньше хватало силы молчать.
Сейчас в этом смысла не вижу.

Почему за кого-то мы боремся с пеной у рта,
А кому-то мы делали больно?
Неужели и правда, каждому свой человек.
И не всегда совпадаем мы в этой гонке?

А сколько вообще есть любви в нашем сердце?
И когда же играет то самое ?стоп??
Обесточить любовь разве можно?
Или люди уходят с любовью и болью?

Сигаретой одной за одной я тебя выдыхаю,
И себя по частям собираю.
Это чувство в машине - как начало конца.
Неужели про нас...