Смерть и кузнец

Нарушив сладостный покой,
Не постучавшись наконец.
Старуха с погнутой косой,
Спросила тихо:
-Вы кузнец?

Он молча со стола взял тряпку,
Стал вытирать натруженные руки...
Хотел дать духу этой бабке!
Нельзя входить к нему без стука.

Слова остались где-то в мыслях,
Хватило одного момента.
Немая пауза повисла,
Не ждал кузнец сего клиента...

-Простите, что нарушила досуг...
Сказала женским, хрипловатым голосом.
-Вы не могли бы наточить мою косу?
И нервно поправляла свои волосы...

-Всё, мне конец! Я не спасусь!
Что делать мне? Как мне развидеть Вас?
-Ну для начала выправить косу...
Она неспешно повторила второй раз.

-А что потом?
Спросил кузнец тревожно.
-Что будет дальше? Так несправедливо...
-Потом мне нужно наточить косу, если возможно.
Ответила старуха терпеливо.

Кузнец взгляд бросил на косу.
-Я понял! Но скажите, что мне ожидать?
Последний вздох с вопросом донесу:
-Молиться или вещи собирать?

-Ах, милый друг! Вы вот о чем!
Тут плечи смерти затряслись в беззвучном смехе.
-Пришла я не за вами этим днём.
Мне устранить бы на косе огрехи.

Он с облегчением взглянул на потолок,
Переступая ватными ногами.
Взял в руки старый молоток
И подошёл к знакомой наковальне.

Вложив в свой голос всё гостеприимство,
Он прошептал:
-Присаживайтесь там, где телогрейка.
И не сочтите Вы за подхалимство...
Она кивнула и присела на скамейку.

-За откровенность Вы меня простите!
Ведь в голове моей какой-то набор слов!
Держу оружие-наёмный исполнитель,
Которым столько жизней унесло...

-Что Вы сказали? Не расслышала...
Заёрзала она так неуклюже.
-Я думаю, что мне послышалось...
Оружие, сказали Вы? Оружие?

Быстрее молнии она вскочила!
Сквозь зубы тихо прошипела:
-Как думаешь ты, сколько человек убила я?!
У кузнеца вся кожа побледнела.

-Н-н-не знаю! Замотал он головой.
Кто ж их считал?- кузнец завыл протяжно.
-А если я скажу ни одного!
Что ты теперь на это скажешь?

-Я никогда не трогала людей.
Вы без меня справляетесь прекрасно!
И с давних пор и по сей день,
Друг друга убиваете напрасно.

Из-за бумажек, ненависти, жала...
Не сосчитать от ваших рук покойных,
А если вам оказывается мало,
То вы устраиваете затяжные войны.

-Я думаю, вам просто это нравится!
От чужой крови вы зависимы.
Вам нужно только позабавиться,
И проще обвинить во всём меня.

-Ты знаешь какой раньше я была?
С цветами я встречала ваши души.
И провожала всех туда, где я жила,
Туда, куда прибывшие заслуживали.

-Но видно вам такого было мало!
Отбросив чёрный капюшон...
-Смотри же что со мною стало!
Кузнец был очень напряжен!

Перед его зелёными глазами,
Стояла старая, морщинистая Смерть.
С седыми, редкими, как пакли волосами.
Что страшно на неё без слёз глядеть.

-А знаешь почему такой я стала?
Что не блещу бывалой красотой...
А знаешь, почему мой вид так жалок?
Вы сделали меня такой!

Она заплакала...Попробуй тут не поседей!
Могила не исправит вас горбатых...
Я видела, как губит мать своих детей,
Я видела, как брат стреляет в брата.

На этот чёрный плащик вдовий,
Я поменяла своё ситцевое платье,
Чтобы не видно было вашей крови,
А капюшоном можно слёзы спрятать.

Я проводник... Я покажу дорогу!
Но я людей не убиваю!
-Отдай косу! Сказала она строго.
И двинулась упрямо к краю.

-А можно Вам задать вопрос? Пока Вы не ушли домой...
-Ты хочешь знать зачем же мне коса?
Он закивал тихонько головой.
-Дорога в рай... Она давно бурьяном заросла...

Катерина Борискина

По мотивам притчи Е. Чеширко