Классика

Я иду в библиотеку,
Где меня тишина среди книг ожидает,
Где скучно и грустно никогда не бывает.
Среди книжных рядов остаюсь я одна,
Достаю с полки книгу - и ушла тишина.
Открываю страницу - новый мир для себя,
И знакомые лица окружают меня.
Вот Онегин надменный, и богат, и хорош.
Он в цилиндре и с тростью, он на денди похож.
Ленский проще на много, барин он на селе.
И знакомая дама промелькнула в седле.
И внимательно автор на меня посмотрел,
Разделяют нас годы, но он не постарел.
Жаль, немного он прожил, свое имя прославил,
И бессмертные вещи нам в наследство оставил.
Аккуратно на полку эту книгу кладу,
В зале все под рукою - все стоит на виду.
Том другой открываю - попадаю на бал.
Здесь с Ростовой Наташей князь Андрей танцевал.
Вскоре он уезжает, потому что война.
Закрываю я книгу, и опять - тишина.
Так от полки до полки - новый мир познаю.
Узнаю, что Есенин жить не хочет в раю,
Как он Родину славил, как природу любил,
И каким бесшабашным и веселым он был.
Гоголь, Горький, вот Бунин - сколько громких имен.
И читают их люди уже с давних времен.
Достоевский наш город не сам посетил,
Неугоден был власти, и в Сибирь сослан был.
Чернышевский ответа на вопрос свой не дал,
И "что делать?" вопрос сей - он потомкам задал.
Вот- особая полка, книги здесь о войне.
Их герои достойны уваженья вдвойне.
И стихи здесь, и проза - радость здесь и беда.
И невольные слезы набегают всегда.
С Зоей я не знакома, я смотрю на портрет,
Этой хрупкой девчонке 18 нет лет.
Ей бы жить и смеяться, и детей бы растить.
Но не будет ей 20, ей до них не дожить.
Эта тонкая шея, эта страшная смерть.
Вот войти бы мне в книгу, и сказать бы "не сметь!"
Годы нас разделяют, мне ее не спасти.
Я лишь книгу читаю, слышишь, Зоя, "прости".
Я от полки от этой вся в слезах ухожу,
Светлый образ девчонки в сердце я уношу.
Сколько их, как и Зоя, жизнь отдали свою,
И минуту молчанья я еще постою.
Ну а жизнь идет дальше, вновь рождаясь, и вновь,
Ну а двигатель жизни, всем известно, любовь.
Зарубежные книги в отдельном ряду,
И сюда я сегодня непременно приду.
О, Джульетта, ты тоже мало лет прожила,
Но какой ты счастливой и любимой была.
Неразумные дети в те жестокие дни,
Что могли еще сделать ради счастья она.
Если б я была рядом, я дала им совет:
"Не умрите, не надо, вам еще мало лет,
Все наладится, дети, объясните отцам,
И, быть может, согласье те дадут вскоре вам".
Вот и все на сегодня - мне пора уходить.
Но "прощайте" не стану книгам я говорить.
Ждите, завтра я снова пройду по рядам,
Мои книги, поверьте, я скучаю по вам.