Башня

Узор битого стекла в отражении на стене
выглядит живописней, чем просто стекло, хотя
требует замены, и извне
выглядит совсем неприлично; и я,
любуясь его отражением, выпадая
из реалии, уже плюю на сквозняки окна:
в трещине изломом мне видна
дорога к раю...

Старая башня... запущенный сад... паутина...
Время - не над и не мимо -
клином в висок,
в ребра бросок -
сплином...

Шаги... много шагов... когда-то
твоих и чужих... Теперь - пусто.
И призраки только, их штата
тобой пополнение... Грустно?


* * *

В прямоугольнике окна
являет зелень мне с утра
свой тихий, осторожный сон
покачиваньем пышным крон;
и, легким шелестом шурша,
касается стекла душа
той зелени... в оцепененьи
стою в густом ее плененьи...


ВИДЕНИЕ

Я снова вижу двор с фонтаном,
покрытым мхом,
и в зелени густой - карманом -
окно... и Херувим с крылом,
всего одним...

Все словно замерло однажды
и все ушли,
лишь запах терпкий, воздух влажный
мне бьет в виски...

Здесь были звуки фортепьяно
и шорохи шагов...
Весенним цветом, цветом пьяным
и тонкостью духов

все наполнялось...
Показалось
или было?
Было.

И я - была.
Сюда я часто приходила - тогда...
Когда-то раньше, много раньше, или во сне...
Я вспомню, вспомню... дальше, дальше... и вдалеке

я упустила... словно
перескользнув,
движением одним неровным
лишь миг спугнув...

Тот миг... что было в миге этом,
что быть могло?
Тот Ангел кажется поэтом,
его крыло

упало, вдребезги разбилось,
и так лежит...
Вдруг птица черная вскружилась,
уйти велит.

Ушла... Увижу ль его снова -
тот двор... когда и где?
Я, не имеющая крова,
и даже в сне...


* * *

Оставь в покое дней прошедших тени,
давно уже ясна их суть:
"те призраки былых мгновений
теснят лишь неизбывно грудь..."

На хлипкой лестнице воспоминаний
едва томится лунный свет...
И в мраке сладостных терзаний
доносит эхо... пьяный бред.


* * *

Черная лестница - как черный квадрат -
замкнута, выхода нет.
Только ступеньки вверх и назад
в неисчислимости бед.

Только ступеньки бетона впотьмах,
тусклый ломпады свет -
той, что дрожит в неверных руках,
и не ведет в рассвет.

Пусто, все пусто... и в пустоте
слышишь лишь шорох шагов
тихих, безумных в своей наготе
на частоте часов...

выхода нет... выхода нет...
только ступеньки вверх-вниз...
шарит рука, ищет ответ,
ищет вход на карниз.

В тьму провалиться, думать, что сон
видишь и бредить во сне...
Странный, ненужный, чудовищный дом
с лестницей черной в нигде...


* * *

Сон прошел, и птичьим многозвучьем
наполняется вечерний сад,
и моей бедой - отдельным случаем
в бытии запущенных неправд.
Как запущен сад мой этот,
утопая в зелени густой,
ограждая от чреды пустой
дней дремучих без любви и света...


* * *

Как много дней печали может быть?
и знает ли она свои пределы
во времени? как можно исцедить
ее, заполнившей наделы
всего того, что называем жизнь?
ступая в этом вязким шагом,
не превратиться как нам в слизь,
и воспринять то высшим благом?


* * *

Глаза закрылись, взгляд остался -
на дерево, на облака -
затем лишь, чтоб издалека,
из будущего вновь вростался
в глаза твои, найдя твой взгляд,
тот самый, что потом назад
ты бросишь мне, уже в века -
на дерево, на облака...


* * *

Во влажной зелени густого сада,
в тропе его с поросшею травой,
бродить одной, и ничего не надо...
Ты отпусти... и дверь за мной закрой.

Стать пленницей навек, уйти в туманы
его старинных темных снов,
и бледных призраков обманных
своей игрой освобождать с оков...


* * *

Скользящие блики гримас одиночества
в стеклах разбитых, полных пророчества...
В тех зеркалах нет отражений
глаз пустоты, и вакуум свершений
вводит тебя в стенки затворчеств...
Ты ускользаешь в тень одиночеств...