проклятый старый дом

проклятый старый дом
стоит в глуши один
под тёмным хмурым небом,
нет рядом никаких скотин.
забиты окна в доме
и двери заперты.
недалеко в саломе
лежат горелые орнаменты.
кто жил в такой глуши?
не знаю. предположений нет.
и дом стоит вокруг опушек,
здесь очень тихо. никого нет.
проклятый старый дом,
стоит в глуши один.
в орнаменте сухом
вижу искусство.
наверное внутри картина,
большое и яркое полотно,
иль скульптура,
стоит пылится там давно.
а может жил поэт?
книги, записи, стихи.
иль музыковед,
пластинки, песни о любви.
узнать давольно сложно,
догадаться невозможно.
но может быть возможно,
открыть ту дверку осторожно.
вот загляну одним глазком,
посмотрю кто жил тут в тишине.
пробираюсь я тайком
и вот что-то лежит на чугуне.
я прохожу давольно тихо,
ведь доски тут скрипят.
читаю я начало первого стиха.
и всё таки поэт, был проклят?
писал, что худо,
здесь помощи нет.
ждал чудо,
но знал, что горе не пройдёт.
ушёл в ту даль,
где речка протекает.
утешить свою печаль,
там спокойно. наверно полегчает...
;;. писал, что именно в тот самый день,
когда ему было ужасно плохо,
ему было делать всё лень,
чувствовал, что коротка его дорога.
боялся он и беспокоился.
хотел ещё чуть чуть прожить.
когда настроился,
взял книгу, начал стихи про жизнь писать.
мне больно видеть белый свет
и слышать всё что тут творится.
лишь тот, подаренный браслет
не даёт как птица в небе раствориться.
хочу скорей свободу обрести
и чувствовать себя спокойно.
по сказочным тропам брести,
где лес, река, всё бесподобно.
голос внутри твердит,
что скоро всё закончится.
но что мне говорить,
когда всё не так обернётся?
угадать не могу,
но чувствать...
я книги, записи, всё сберегу,
что бы другие начали рассказывать...
;;;. вдруг обо мне узнают все,
почувствуют всю суть мои стихов.
и даже если я в беде
сижу один. тут очень тихо.
я думаю о том как хорошо везде,
как всё вокруг красиво.
куда бы не отправился - пейзаж
и пенье птиц, как рай для моей души.
порой стоишь как преданный природе страж,
смотришь на прекрасный мир этой земли.
и хочется в даль упархнуть,
что бы увидеть больше.
но иногда хватит уснуть,
что б путешествовать по видам дальше.
но видеть больно белый свет
и всё что тут творится.
как будто звон твердит:? согрет!
согрет, ты милый, пора поторопиться.
IV. и вот остался этот дом
один? в такой большой глуши.
стоит? за древним он мостом,
где рядом нет живой души.
остались? книги и стихи,
они были написаны с душой.
теперь здесь очень тихо
и вот настал долгий покой.
ушло прекрасное творенье
и вместе с этим человеком
его покой и вдохновение,
а песнь так и плывёт по рекам.
но сохранится о нем память,
его стихи должны узнать,
и не успело в сене пламя
орнамент его разорвать.
я заберу с собой всё, что тут есть,
что б миру показать.
и это не успеет надоесть,
ведь творчество все будут обсуждать.
станет известен он народу,
его будут любить и уважать,
но по этому эпизоду
не стоит так переживать.