Ночь. Фонарь. Аптека...

Ночь. Фонарь. Аптека… ухожу на дно,
в зимний парк Английский, он душе заплата.
Скованная воля страхами чревата,
приобщиться к смерти здесь не мудрено.
Нить – моя тропинка, чьё веретено?
Над путём железным небо – точно вата
желчью напиталась. ?Гибель глуповата…? -
шепчет электричка в рельсы полотно.

Вот, ручей колдует: прорубь… омут… ил
облачит собою к бытию иному,
где уже ни боли, ни любви, ни дат.
Холодок нательный сердце ознобил,
стержень стати крестной – эпикриз больному.
Кто ж тут в землю манит, мрачен и крылат.