Венок сонетов. сонет третий

Мой предок,говорят, родился в Спарте,
Под звон мечей прославленных в боях,
В овеянных легендами краях.
Рубился он, не чуя ран в азарте.

В своём ряду,всегда в своей когорте,
Усталость, что пушинка на плечах,
И приговор врагу горел в очах,
Покуда била кровь в аорте.

Прислушайся, расскажет древний ветер
О том, как защищали Фермопилы
Всего лишь триста, но таких как он.

На портики ложится тенью вечер.
Кто строил их? И кем они все были?
История не помнит всех имён.