по-философски

логично начать повествование с вопроса,
но это потом,
мы со стороны зайдем,
где солнце еще умывается дождем.
как не логичны, порой наши действия,
и мысли не успев на электричку,
подводят в самый не подходящий момент,
а ложь, как выход,
стирая любовь на холсте,
оставляет стакан слез на столе...
зажигая в камине очередную звезду,
мы не просим уже ничего,
разбито,
и не в людях дело,
остается лишь открыть и положить,
все что осталось...
и как не было бы больно,
рисовать не переставая,
невероятные головокружения,
удар ниже нуля,
ответь - кто я для тебя?
черное полотно,
и закрытая дверь,
тишина и красные стены,
коктейль ушедшего дня,
я был заложником невидимых границ,
а теперь лишь набор инструментов -
без записки внутри....