Он любил играть на скрипке
Он любил играть на скрипке. Любил не от того, что у него хорошо получалось или от того, что любил классическую музыку, нет. Он играл, потому что привык.
Бабушка в очередной раз уехала на рынок. Это было воскресенье и на моей памяти, пожалуй, нет бабушек, которые бы не уезжали на рынок в этот день недели. Его бабуля не была исключением и исправно закупалась молоком, маслом и тушёнкой на рынке и затем с ярчайшим чувством удовлетворения от полученной выгоды возвращалась домой.
Пока бабушка не вернулась холодильник был пуст, а значит не было отвлечений на перекусы и переговоры. Он наконец-то мог свободно поиграть на скрипке, не задумываясь о фальши, порванных волосах в смычке и стуке соседей по батарее.
Соседи, кстати, были весьма лояльны к именно воскресным занятиям музыкой. Либо от того, что их не было дома, либо от того, что стоны девушки из нижней квартиры заглушали писк струн, издаваемый ещё совсем детскими руками мальчика.
Звуки скрипки в этот раз были слишком натянуты. Смычок очень медленно скользил по струнам, издавая звук, похожий на скрежет стекла, подверженного воздействию ножа. Но мальчик этого не замечал, и нажимая на смычок ещё сильнее, стискивал зубы в надежде поразить мир, окружающий его, этим истошным воплем из самого его сердца. Этот стон он не мог выразить с помощью своих голосовых связок, ибо был очень стеснительным. Но скрипка…Скрипка делала всё за него. Звуки, исходившие из гостиной бабушкиной квартиры, отдалённо напоминали довольно заезженную мелодию, написанную, вроде бы, Моцартом. Или нет… Я не помню.
Звонок в дверь. Сотни лент радости и печали, все чувства, вложенные в каждое движение смычком, тысячи нот, разлетевшихся по всей квартире от стона скрипки, разом соберутся в ком прямо середине горла мальчика. Бабушка пришла. В этот момент вспоминаются все ссоры, все крики, каждая слезинка, пролитая от безудержной любви бабушки к внуку. И он как обычно пойдёт открывать ей дверь, брать сумки и выслушивать крики о том, что весь подъезд провонял кошками. Он пойдёт на кухню с белым, как мел лицом разбирать сумки. Наверное, он даже будет надеяться найти что-нибудь вкусное, купленное специально для него на рынке, но не найдёт…
Скрипке на сегодня конец. Это было воскресенье. Воскресенье бессмысленное. Для вас. А для него этот день был самым лучшим за последнюю неделю, ведь он наконец-то поиграл на скрипке.
Бабушка в очередной раз уехала на рынок. Это было воскресенье и на моей памяти, пожалуй, нет бабушек, которые бы не уезжали на рынок в этот день недели. Его бабуля не была исключением и исправно закупалась молоком, маслом и тушёнкой на рынке и затем с ярчайшим чувством удовлетворения от полученной выгоды возвращалась домой.
Пока бабушка не вернулась холодильник был пуст, а значит не было отвлечений на перекусы и переговоры. Он наконец-то мог свободно поиграть на скрипке, не задумываясь о фальши, порванных волосах в смычке и стуке соседей по батарее.
Соседи, кстати, были весьма лояльны к именно воскресным занятиям музыкой. Либо от того, что их не было дома, либо от того, что стоны девушки из нижней квартиры заглушали писк струн, издаваемый ещё совсем детскими руками мальчика.
Звуки скрипки в этот раз были слишком натянуты. Смычок очень медленно скользил по струнам, издавая звук, похожий на скрежет стекла, подверженного воздействию ножа. Но мальчик этого не замечал, и нажимая на смычок ещё сильнее, стискивал зубы в надежде поразить мир, окружающий его, этим истошным воплем из самого его сердца. Этот стон он не мог выразить с помощью своих голосовых связок, ибо был очень стеснительным. Но скрипка…Скрипка делала всё за него. Звуки, исходившие из гостиной бабушкиной квартиры, отдалённо напоминали довольно заезженную мелодию, написанную, вроде бы, Моцартом. Или нет… Я не помню.
Звонок в дверь. Сотни лент радости и печали, все чувства, вложенные в каждое движение смычком, тысячи нот, разлетевшихся по всей квартире от стона скрипки, разом соберутся в ком прямо середине горла мальчика. Бабушка пришла. В этот момент вспоминаются все ссоры, все крики, каждая слезинка, пролитая от безудержной любви бабушки к внуку. И он как обычно пойдёт открывать ей дверь, брать сумки и выслушивать крики о том, что весь подъезд провонял кошками. Он пойдёт на кухню с белым, как мел лицом разбирать сумки. Наверное, он даже будет надеяться найти что-нибудь вкусное, купленное специально для него на рынке, но не найдёт…
Скрипке на сегодня конец. Это было воскресенье. Воскресенье бессмысленное. Для вас. А для него этот день был самым лучшим за последнюю неделю, ведь он наконец-то поиграл на скрипке.
Метки:
