Сон уснувшего проспекта

Накатило страстью. И так брезгливо "здрас-с-с-те". Ну заходи и не бойся, я не кусаюсь. Оскалив зубы пастью, притворяюсь классным. Я знаю-знаю: мне с тобой будет трудно, ведь в мыслях одно -ты чья-то пассия. Но сегодня без слов. Сегодня ты великолепно расставленная, четко разыгранная и лихо проигранная, шахматная партия.
Ночью огни, ночью проспекты. Ты только не лги, и так всё заметно. Ведь иней под носом виден конкретно, и всё, что ты скажешь — уже не интересно. Слушай дальше, друг.
Холл, лифт, холл, дверь, ключ, номер, топлес, стон и холодный пол.
Реверс, смех, дроп, спальня, грех, стоп, зрачки вдоль век и выше в топ.
Утро, вдох, жажда, сток, плохо? Ну да, и так каждый год.
Ухожу через вход.
Обещал под закат, но успел лишь на восход.
Но вот и ты. Уходишь. И вновь на восток.
Застрял в голове очередного бреда кусок!
И как всегда: перед сном.
"И это тот самый, личный подход?"
"Да."
Целенаправленна мысль. Прыжок в никуда.
Солнце или дождь - плевать. Все в черно-белых цветах, и давно бы пора тебе забыть, перестать. Но снова скрипит и снова кровать. Как же достало всю жизнь рифмовать..
Поэт невидимого фронта: вместо бронежилета - тетрадь. Вместо винтовки - слово, что с жаждой любви может лишь добивать..
Твою мать..
Остановись же ты, время!
И дай мне поспать.