Ага

Ага, пока, привет, ушла,
Наборы слов и оп, прошла,
Искусство – каждая гроза,
И молния пронзит меня.

А, правда, в том, что я такой,
Какой? Пропащий и смешной,
Люблю сидеть, писать стихи,
Потом смеяться от тоски.

Люблю смотреть – куда идут,
Неважно – дворник, баламут,
Пускай идут ступни туда,
Где рады им – кто знает – зря.

Вон снег по елке проскакал,
Споткнулся вдруг и нос сломал,
А кто же в этом виноват,
Он на коне – как я сармат.

И вряд ли видите всё вы,
Ведь эта роспись от Луны,
А вы привыкли только лгать,
Потом скакать, бежать, кричать.

А гнев идёт на поводке,
Не гневай критик – все в седле,
Что можешь против ты сказать,
Мне всё равно, ведь ты не мать.

?Темирлан Самаркандский