Ага, пока, привет, ушла,Наборы слов и оп, прошла,Искусство – каждая гроза,И молния пронзит меня.А, правда, в том, что я такой,Какой? Пропащий и смешной,Люблю сидеть, писать стихи,Потом смеяться от тоски.Люблю смотре...

Течёт по трубам здесь вода,Зачем проходит в никуда,И снег пошёл к моей тоске,Вдвоём там мутят по весне.И вроде смысла нет в словах,Но задевает кризис враз,И не кривите губы вы,Не к вам направлены мечты.А вон колонки...