Прикрывая неудачу

У меня неправильно со словом,
У меня не ровный, мягкий стих.
Сложно все моё назвать готовым,
Такого нет ни у кого из них.

И либо я исчадье непокорных,
Что мысль видит движущим в словах,
Или писания эпистол на колоннах
И правда актуально, а не прах?

Вот человечество, похоронив идею,
Берет пустой, но кожаный блокнот,
И пишет. Я так, правда, не сумею.
Но стану дурой я наоборот.

Они получат лавры, вознесения.
О трупе разложившимся писать-
Не вандализм, а новое видение.
Похоже, это надо мне со всем порвать.

Я не пишу о войнах в Украине,
О том, как был велик наш Бог,
Хоть он и умер. Много линий-
Все это-без иглы заветной стог.

Хотите напишу о чем хотите?
О травке, водке? О ребёнке без ноги?
Вы степень ваших интересов оцените.
Читатель, автор - разве не враги?

Теперь о стиле. У меня он есть,
Неровный, мягкий и неактуальный.
И лучше критика, чем сладостная лесть,
И лучше стих, пускай пока провальный.