Трёхгранные орлы

товарищ Пушкин, двести лет прошло.
в них не всегда торжествовало зло:
всё лучше, веселее в здешних кущах…
хотя, как ваши дни ни далеки,
и в них возможно разглядеть ростки
того, что ныне радует живущих.

вот ваш декабрь… история слепа.
романтики, а в сущности — толпа.
те офицеры — что они умели?
не ведали того, за что взялись…
таков наш разум: вечно рвётся ввысь
и очень редко достигает цели.

но март намного круче декабря:
какой-то идиот взорвёт царя
(хотя и царь — не верх моих симпатий).
с того начнётся. а потом пойдём
другим путём, причём таким путём,
что разбираться нам надолго хватит.

а нынче что? живётся нам вполне:
мы на волне и даже на коне,
грозим ботинком… это ли не счастье?
нам не страшны ни посох, ни сума,
поскольку мы давно сошли с ума,
стремясь друг друга разорвать на части.

грызутся все. победы путь тернист,
и патриота душит гуманист,
а гуманиста — тоже душит кто-то,
в том наша жизнь, и от её щедрот
всегда бурлит страстей круговорот,
привычно вызывающий зевоту.

и для кого-то мир похож на склеп.
кому-то вечно не хватает скреп
из редкого мистического сплава.
такая, извините, се ля ви…
а два орла на Спасе-на-крови
по-прежнему трёхкрылы и трёхглавы…
04.12.2021