Сорок пятый

Верона Шумилова

Был год Победы,
Сорок пятый.
Спешу я памятью туда:
Несутся вихрем пацанята,
Встречают с фронта поезда.

Состав – в цветах,
а в окнах – лица,
Улыбки светят ребятне.
И вот посыпались гостинцы -
Их ловят в бойкой толкотне.

Девчушке маленькой едва ли
Пробиться сквозь толпу вперёд,
Но слышит: вдруг её позвали –
Солдат ей руку подает.

Ни молодым, ни старым не был,
Весёлый, смелый, русский,
Наш!
И цвета утреннего неба
Вложил ей в руки карандаш.

Столпились радостные дети:
Такой подарок не сыскать!
Он был единственным на свете! –
И стал он море рисовать,

Поля,
Леса
И праздник синий,
Рассвет весенний и закат...
Не карандаш, а синь России
Ей подарил тогда Солдат.