Сорок дней

Бесконечен рассвет,
и надежд больше нет,
только луч тем, кто избранным признан.
Не находишь ответ,
если несколько бед
наполняют жизнь горем и тризной.

Непонятен и прост
в неизбежное мост -
как тоннель - через всю атмосферу,
а земной аванпост –
пыльный шлях на погост,
на покой, в царствие Люцифера.

Сорок дней и ночей
в зыбкой пляске свечей
ордер пишет он новой прописки.
Из закрытых очей
и посмертных речей
не понять, будет кто: дальний, близкий.

Много праведных душ
провожают под туш
или реквием, в этом ли дело?
Будь жена или муж,
хоть столица, хоть глушь,
здесь сознанье прощается с телом.

Там обиды не в счёт,
смерть – их высший почёт,
в свиту Божью берут – с ним для встречи!
Пожалей впалость щёк,
мы живые ещё,
юность в силе, и старшим – не вечер!