Пришвин

На небе звезды... Кажется, мой плот
плывет по звездам. В свете фонаря
мелькают тени рыб, но только вот
не до красот мне, честно говоря.

Я ставлю сеть. И жутко мне, весьма -
не просто так: страшит ни "Рыбнадзор",
ни хилые озерные шторма.
Все дело в том:случайно разговор

подслушал я позавчера в кафе:
болтали, что по озеру старик
какой -то, ночью плавает (в пенсне),
кошмаря тех, кто ставит сети. Их

глаза старик высасывает ртом.
И жертва умирает в муках, --Бред! -
подумал я тогда. Но вот о том
сейчас вдруг вспомнил...--Плеск какой -то, нет?

Послышалось, наверно... Снова плеск...
Всмотрелся в тьму. И метрах в десяти
вдруг вижу: что- то движется, и блеск
стекла(?) все ближе. Мать твою, ети'!

Старик, реально! (я затрясся аж).
Зеленый. При пенсне. Плывет сюда!
Я зашептал в испуге, -- "Отче наш..."
Но вспомнил, вдруг, в какой-то книжке (Да!)

его я видел. Это Пришвин! Он
как помер, духом местным, видно, стал.
И тут зачем-то крикнул я о том,
что "Кладовую солнца", мол, читал:

"Понравилось: прекрасный антураж!..."
Смотрю - остановился... Я ввернул,
что "бесподобно край описан наш
в рассказе том!". Дед крякнул и нырнул:

Не помню как до берега я плыл.
Совсем не помню, как бежал домой,
Не помню, как неделю дома пил,
но вот с тех пор, я больше ни ногой

на озеро. Тебе ж, хочу сказать,
мой друг, читай (читай!) побольше книг!
Пусть лучше так испортишь ты глаза.

Чем их однажды ВЫСОСЕТ СТАРИК...