А он пошёл...

А он пошёл, пошёл зимой,
Не удивив ни сколько,
Перекликаясь с тишиной,
Он шёл довольно долго.

Он шёл и шёл, врастая в день
Каким-то безразличьем,
Коль всё равно...к чему мишень?
И вот оно, величье,

Снега, молчащие снега...
Как выпавшая бездна
Разъединила берега,
Стою вот...у подъезда.

О чём же всё? Да о зиме,
О неземном возможно,
Непостижимой белизне,
И обо мне...немножко.

А снег идёт себе, идёт,
Границ не различая,
Кто эту зиму разберёт?
Зима...про что-то зная.

художник Вячеслав Чердаков