Стих

Он жил, скитаясь по словам,
не ведая гражданства.
Он стих, когда она взяла листок...
Потом с усмешкою:

-ну что ж,
пиши меня, пожалста...
Я буду на тебя глядеть,
как ты меня слагаешь.
Потом мы вместе будем петь
и ты меня узнаешь.
Полюбишь даже может быть-
одной с тобой мы крови.
Ты мне, а я тебе-
откроем мир мы по любови.
Но только ты не уходи,
ну хочешь, поменяй слова местами.
Потом они придут, дожди,
и смоют всё, что между нами.

Она с ним спорить не могла,
точнее-не умела.
Она его приподняла и, с ним
кружась, запела,
покорно слушая дитя своё
такое, и слов изгибы обводя
ласкающей рукою...
Она не знала нелюбовь-
чудовищное слово.
Быть может даже плохо,
чаще хорошо его писала
снова, снова...

Он тот, что с нею говорит.
Таких желающих полно
быть может. Но этот тихо говорит
и душу ей не гложет.
Вот стих опять.
Она...
Казалось бы ушла,
но он внутри ещё тревожит.