С. Е. О

Спасибо, что вчера не написала, когда была нужна.
Спасибо, что не поддержала, когда это было необходимо.
Ты думаешь, жизнь для меня меня просто так, суета?
Вечно стихнешь иль вовсе пройдешь снова мимо.
Спасибо за пару ненаписанных твоею рукой строк,
Я храню их в памяти все два года, честно-пречестно,
Пожалуй, как и вчера, я сегодня забьюсь в уголок,
Все равно мои слезы здесь не слышат, наверно.
Конечно, ты там, в Днепропетровске, все как обычно.
Ходишь, учишь, читаешь, может, скандалишься с кем-то.
От меня отвыкаешь. Выкидываешь. Терпишь вечно.
А затем исчезаешь. Куда - до сих пор неизвестно.
Извини, я давно говорила, что хочу умереть,
Что хочу сигануть как булыжник и с подоконника. С крыши.
Смешно, разумеется. Но тебе меня уже не уберечь,
Мой буйный нрав и стремления быть всегда выше.
Я снова рухнула. Разбилась на кусочки, осколками,
Пытаясь собрать их, отчаялась, об пол ударив рукой,
Какая-то неразбериха в моих волосах с заколками...
А, в принципе, неважно, ты далеко и слышишь прибой.
Неважно, да. Я в порядке. Для всех, как и для тебя.
Разумеется, вру, а что мне теперь остается? Смеяться.
Это маска? Не маска. Попытка забыться, еще любя.
Забудь. Не пиши мне, раз не хочешь. Влюбляйся.