Мосты

Я черная дыра. Я взор крота.
Внутри меня пустая темнота.
Мой труд сизифов скучен и не прост:
я возвожу над бездной хлипкий мост.

Не я один строительством томим.
Горят мосты в России, а по ним,
срываясь вниз, идут колонны дней
военным маршем Родины моей.

Все рушится. И лишь одно стоит:
вопрос: "Что делать?" Просто делать вид,
а остов недостроенный потом
закрыть огромным баннером с мостом.

Остаться с "я" и попрощаться с "мы"
и не искать в происходящем смысл.
Понять, что в тесноте угрюмых стен
лишь слабоумный может быть блажен.

Как жить начать во свете мутных утр,
узнай у тех, кто несомненно мудр.
На все вопросы "быть или не быть?"
культурный Питер отвечает - пить.

Но истина не в водке, а в вине.
По всей опохмелившейся стране,
с груди сорвав нательные кресты,
разводят ницшеанские мосты.