Но чуда нет

уйдет еще один простудный день.
а чтоб отвлечься, вспомню, как бывало
чуть шаркая, несет в мою постель
бабуля чай с мудрёнейшим отваром.
а у меня ангина 40+.
она меняет мокрую пижаму.
я пью настой и выдаю сто жалоб,
но ничего на свете не боюсь.
вокруг такая чудо-суета...
у печки дымоход слегка дымится -
мне чудится, что мы вокруг костра,
картошка - в углях и чумазы лица.
а мама утром даст мне молоко
топленое из печки и без пенки.
я засыпаю, подогнув коленки,
в крахмально-белой пене облаков
и радуюсь, что в школу не вставать,
что понашью одёжек кукле Мусе.
и прячу под подушку мамы бусы,
чтоб убедиться что янтарь - смола.
и кажется - жить просто и легко -
проснувшись, быстро шлепаю к террасе,
чтоб из кадушки выхватить тайком
со льдинками капусты на закваске.
там тело - мой союзник, и болезнь
сдается нам практически без боя.
точнее, бой ведется там не мною -
там все воюют за меня. а здесь

я кутаюсь в верблюжий колкий плед,
держа в руках потрепанную книгу.
и день уходит, а простуда - фигу.
как прежде - не боюсь, но чуда нет.