Ну, что же ты, листваТак медленно плетешьсяЗа пяткой серебра,Чернеющей от солнца,Где прыть твоя, где праведная глупость,Тайносвященнная капелью,Забывшей, как земли коснуласьГолубоватой акварелью.Не ровен час, ты опоздаешь...