Когда уже и жизнь наполовину проносится, волнуется, спешит, судьбы неоднозначную картинуты пишешь одним росчерком души. Она живёт, и не всегда в согласиис носителем, а в общем-то с тобой, Но каждый её опыт ненапрасени смысл...

И жизнь листая просто, я ждала,я к небу тихим взглядом приросла,и диким мёдом напитала соты.И среди дней таинственно возник,бегущий с гор, целительный родник -твой голос, эхом льющийся в высоты.- Любимая! - шептало небо мне,и я...