Горчил ноябрь.В лесу чернело мокро.Лишь разливалась в небесах покинутых суровый сурик, яростная охра, стыдливая лазурь, больная киноварь.Что было делать, петь или печалиться?Неясные слова душа ловила.Прозрачный месяц одиноко ча...

Всё реже о смерти. Всё чаще иду по пятам за попранным детством в пучину военного года.С неясной тревогою сладостный воздух свободы, как голубь ручной, припадает к усталым устам.Я снова свищу, подражая беспечным щеглам, смеюсь без п...