Нет слов. А воздух душит: слишком спёрт.Мой стол. Халат до дыр протёрт.А в нём я призрачно читаюсь:Негоден. Грустный натюрморт. Ведь был хозяин, человек. Халат скучает по нему.Он брошен. Вновь один на стуле.Под слоем пыли разны...

Небо булькает нещадно, Дурь роится в голове,Год уходит безвозвратно: Прямо к черту, к Сатане. ...