Хлам

Нет слов. А воздух душит: слишком спёрт.
Мой стол. Халат до дыр протёрт.
А в нём я призрачно читаюсь:
Негоден. Грустный натюрморт.
Ведь был хозяин, человек.
Халат скучает по нему.
Он брошен. Вновь один на стуле.
Под слоем пыли разный хлам.
Мечта: чтоб нежно отряхнули,
Сложили ровно пополам.
Все выше всякого вещизма,
В предметы мы не влюблены,
Они лишь жертвы бытовизма,
Но в этом нету их вины.