Пусть летят самолётом бумажным в окна:Моя ручка, чернила, бумага, стих.Напилась Злая Жизнь и совсем промоклаПод слезами убитых детей своих.Вот бредёт она, грозно стуча каблуками,Её пальцы стряхнули истлевший табак.В параллели, где...