Пик лета - август, звонкий от цикад,подарок из жары и сухостоя,под шепот неумолчного прибояуводишь мыслями всегда назад.Мой Август - мой отсчёт,ты радость и беды начало,и прожито, и понято так мало,и близкие давно наперечёт...

Зачем мы все приходим в сеть?Ведь всё прекрасно понимаем,В ней не решить нам эту жесть,Что люди Жизнью называют...Чужие мысли, смысл ловить,Когда свои собрать не можем,Не видя глаз слова дарить,Что в принципе всегда похожи....