Весна пятнадцатого годаИ рокот боя вдалеке,Опять бушует непогодаИ уж клинок прирос к руке.Всё не смолкает топот конныйИ пулемётная свирельИграет как скрипач придворный,А на дворе уже апрель.И кружит всё нас вихрь боя,И...