Кузнечик... Травинка... Птица...
Худ. Б. Исмоилов
…Раннее знобкое розовосиреневое утро… Многоветреное…
Утро машущих павлиньих хвостов…
Небесные павлины летают и перья роняют…
Я рано встаю из старых одеял моих бухарских, выцветших…
… Ах, Бухара лазоревая, родина отца моего – где Ты?..
Далекоооо…
Но мудрецы говорят, что к старым бухарцам, где бы они не были, Святая Бухара приходит по ночам…
Но только на один час…
Старость – это бессонница…
А Бухара не приходит…
Как в дряхлую лодку врывается вода – так в мои бессонные ночи входят-вплывают прошлые сладкие дни…
Спелые жены…
Непокорные вначале, а потом шершаво-шелковые льстивотелые девы…
Жаркие друзья с пиалами пенного вина…
Какая-то зыбкая щемящая музыка цыганская, от которой так блаженно плакать… музыка нежных слез… подушка мокрая… Подруга одинокая…
Прожитая быстротекучая жизнь никогда не умирает… а мучает… терзает… сладит душу бессмертную…
Старость – это сладкие слезы воспоминаний.
Воспоминания слаще самих дней, которые ты вспоминаешь, да?..
Я надеваю бухарский обильный халат и выхожу в свой маленький дворик-хавли…
Дворик весь в золотой осенней палой листве и в дикой траве – трава пробивается через листья…
Раньше я косил траву, но теперь мне жаль траву, жаль убивать её…
И она согбенно благодарно золотеет… нежная… шёлковая…трепетная… Колышется… стелется…
И вдруг я слышу чей-то детский тоненький голосок… почти шёпот… шелест… писк…
Мышь-полевка-горянка что ли запуталась в траве?..
Я замер… чтоб не спугнуть мышь чуткую…
Голосок жалуется кому-то:
- Учитель!
Неужели мы, весёлые, прыгучие, изумрудные кузнечики, рождены только для того, чтобы стать сладкой добычей-пищей для серых хищных птиц?..
Неужели и вы, Венцы Творения, богоподобные человеки, рождены, чтобы стать жертвой всесильной серой смерти?..
Тогда зачем и кузнечики, и человеки?..
Быть может, это Ошибка Творца Вселенной?..
Или тут Великая Тайна?
Ой, страшно!..
… Я притих от таких слов…
Кто их сказал?..
Какой утренний росистый философ?..
Которому тоже не спится, как и мне…
Чей это голос?..
Я осторожно обошёл свою рассыпающуюся от ветхости саманную кибитку и удивленно увидел, что в золотой, ласковой шелковистой траве стоял задумчивый Хоркаш-Бободжон и слушал кого-то…
Я огляделся…
Но никого не было окрест…
Кому же внимал волшебный летающий Старец?.. Мудрец веков?.. Суфий Пустынь, где бродит Вечный Караван Пророка…
И тут я увидел, что одна золотая травинка качалась, потому что на ней сидел Изумрудный Кузнечик…
Таких огромных Кузнечиков я никогда не видел… Саранчук?..
Несомненно, это был Царь Кузнечиков…
А истинные цари всегда дружат, беседуют с мудрецами…
И я понял, что тонкий голосок-писк-шелест-шёпот принадлежал Царю-Кузнечику…
О, Боже!..
Это он вопрошал Хоркаша-Бободжона о смысле жизни кузнечиков и человеков…
Это он волновался, страдал, и травинка страдала, волновалась под ним…
И мне почудилось, что и травинка шепчет:
- Разве я родилась-взошла из земли, чтобы коса косила меня или корова поедала?..
…О, Господь!..
Иль Ты открываешь мне тайный язык Кузнечиков и трав?..
О!.. Теперь я никогда не буду одинок…
О!.. Как много вопросов на Твоей Райской земле… Господь мой!..
А где ответы?..
Нет их?..
А Хоркаш-Бободжон недвижно стоял в траве…
И я понял, что он тоже не знает ответов…
А кто' знает?..
А знает только Творец Вселенной – но никогда не скажет всем дышащим… растущим… плывущим… летящим… скачущим… быстротленным…
Ибо если Он скажет – Тайна Жизни исчезнет, и Сама Жизнь потухнет, как Костер, где сгорели все дрова… Айххххйа!..
Ах, мы - дрова в Костре Творца… да?..
Ах, Господь, сладка, блаженна Тайна Жизни Бездонная Твоя!..
И Она больше, чем Вселенная!..
…И тут вдруг редчайшая золотокрылая, золототелая птица Зардулох слетела с тысячелетней чинары и села на плечо Хоркаша-Бободжона…
Я залюбовался этой вымирающей птицей… из Красной Книги уходящих из мира зверей, птиц, растений…
Скоро в Ней будут и добрые люди… да?.. да!.. да…
Ах, не уходят ли вместе с вымирающими – с перенаселённой кишащей Планеты Земля – поэты… мудрецы… сказочники… А?..
А с кем мы тогда останемся?..
С живучими воронами, кипучими крысами, кусачими комарами, клопами, вирусами и тлями?.. А?..
О, Творец!.. Ты знаешь, но таишь…
А я не знаю… не знаю…
Но, слепец, не соглашаюсь… не смиряюсь…
И я вспоминаю горький Хадис Пророка…
Да будет с Ним Милость Аллаха…
?… Люди праведности и чести будут последовательно покидать эту землю до тех пор, пока на ней не останется безликий и бесполезный люд – столь же бесполезный, сколь бесполезна шелуха ячменных зёрен или прогнившие финики – и они будут абсолютно безразличны Аллаху…?
Ах!..
… А зардулох жалобно, гортанно, как попугай (а он и был из семейства попугаев) запел-заплакал на плече Хоркаша-Бободжона:
- Я – золотой Царь Зардулох Мидас… Я из Красной Книги Вымирающих…
Фригийский Царь Мидас превращал в золото все, чего касался…
Я был в Колесе Сансары царем Мидасом – а стал Зардулохом…
Я оставляю золотую пыльцу на всякой ветке… А моих золотых птенцов – еще в пуху – пожирают дикие кошки и камышовые коты…
Мы - с моей золотой подругой Афродитой Златопенной – прилетаем из Индии, чтобы породить здесь птенцов… а они становятся лакомой нежной всхлипывающей пищей для кошек и котов…
Разве это справедливо?..
Разве в этом - соль Истины?.. Смысл Жизни?..
О, Господь!..
Разве это Твой Мир, а не пастбище, гульбище, страна, ад сатаны…
Дети, у которых нет родителей – называются маленькими сиротами…
А как называются родители, у которых нет детей?.. Большие старые сироты?..
И тогда, от отчаянья, мы, зардулохи, стали пожирать изумрудных неповинных кузнечиков… да!.. да…
И мы стали убийцами… в мире убийц…
… И золотой зардулох Мидас печально склонил дивную золотую коронованную головку на плечо Хоркаша-Бободжона…
О, Боже!..
… Я замер в траве…
Ведь эти вопросы давно мучают меня, как и всякого человека на земле…
Что' ответит странствующий маленький Волшебник – мудрец?..
А, может, лучше, чтобы тебя, живого, съели, и ты своей плотью послужил чужой жизни, а не умер от старости, в муках болезней?.. А?..
Может, прав и благороден Закон Всеобщего Пожиранья?..
Вот зороастрийцы-огнепоклонники отдавали своё тело грифам и орлам – и продолжали свою жизнь на крыльях, в небесах, а не в земле, в червях… А?..
А разве смерть младого воина на поле битвы не слаще мук больного старца в доме престарелых?..
А вот жертвенный отважный человек отдаёт свою душу и плоть за ?други своя? - и разве эта смерть не выше, не слаще скучной жизни обывателя?..
Разве смерть за Истину не слаще, не выше жизни во трусливой лжи?..
Кто ответит на вопрошанья Кузнечика?.. Травинки?.. Зардулоха?.. Человека?..
Только Творец Кузнечиков… Трав… Зардулохов… и Человеков…
Но Он молчит…
Но Вопрошанья несутся с Земли к Небесам!..
И ждут Ответа…
Декабрь, 2016
…Раннее знобкое розовосиреневое утро… Многоветреное…
Утро машущих павлиньих хвостов…
Небесные павлины летают и перья роняют…
Я рано встаю из старых одеял моих бухарских, выцветших…
… Ах, Бухара лазоревая, родина отца моего – где Ты?..
Далекоооо…
Но мудрецы говорят, что к старым бухарцам, где бы они не были, Святая Бухара приходит по ночам…
Но только на один час…
Старость – это бессонница…
А Бухара не приходит…
Как в дряхлую лодку врывается вода – так в мои бессонные ночи входят-вплывают прошлые сладкие дни…
Спелые жены…
Непокорные вначале, а потом шершаво-шелковые льстивотелые девы…
Жаркие друзья с пиалами пенного вина…
Какая-то зыбкая щемящая музыка цыганская, от которой так блаженно плакать… музыка нежных слез… подушка мокрая… Подруга одинокая…
Прожитая быстротекучая жизнь никогда не умирает… а мучает… терзает… сладит душу бессмертную…
Старость – это сладкие слезы воспоминаний.
Воспоминания слаще самих дней, которые ты вспоминаешь, да?..
Я надеваю бухарский обильный халат и выхожу в свой маленький дворик-хавли…
Дворик весь в золотой осенней палой листве и в дикой траве – трава пробивается через листья…
Раньше я косил траву, но теперь мне жаль траву, жаль убивать её…
И она согбенно благодарно золотеет… нежная… шёлковая…трепетная… Колышется… стелется…
И вдруг я слышу чей-то детский тоненький голосок… почти шёпот… шелест… писк…
Мышь-полевка-горянка что ли запуталась в траве?..
Я замер… чтоб не спугнуть мышь чуткую…
Голосок жалуется кому-то:
- Учитель!
Неужели мы, весёлые, прыгучие, изумрудные кузнечики, рождены только для того, чтобы стать сладкой добычей-пищей для серых хищных птиц?..
Неужели и вы, Венцы Творения, богоподобные человеки, рождены, чтобы стать жертвой всесильной серой смерти?..
Тогда зачем и кузнечики, и человеки?..
Быть может, это Ошибка Творца Вселенной?..
Или тут Великая Тайна?
Ой, страшно!..
… Я притих от таких слов…
Кто их сказал?..
Какой утренний росистый философ?..
Которому тоже не спится, как и мне…
Чей это голос?..
Я осторожно обошёл свою рассыпающуюся от ветхости саманную кибитку и удивленно увидел, что в золотой, ласковой шелковистой траве стоял задумчивый Хоркаш-Бободжон и слушал кого-то…
Я огляделся…
Но никого не было окрест…
Кому же внимал волшебный летающий Старец?.. Мудрец веков?.. Суфий Пустынь, где бродит Вечный Караван Пророка…
И тут я увидел, что одна золотая травинка качалась, потому что на ней сидел Изумрудный Кузнечик…
Таких огромных Кузнечиков я никогда не видел… Саранчук?..
Несомненно, это был Царь Кузнечиков…
А истинные цари всегда дружат, беседуют с мудрецами…
И я понял, что тонкий голосок-писк-шелест-шёпот принадлежал Царю-Кузнечику…
О, Боже!..
Это он вопрошал Хоркаша-Бободжона о смысле жизни кузнечиков и человеков…
Это он волновался, страдал, и травинка страдала, волновалась под ним…
И мне почудилось, что и травинка шепчет:
- Разве я родилась-взошла из земли, чтобы коса косила меня или корова поедала?..
…О, Господь!..
Иль Ты открываешь мне тайный язык Кузнечиков и трав?..
О!.. Теперь я никогда не буду одинок…
О!.. Как много вопросов на Твоей Райской земле… Господь мой!..
А где ответы?..
Нет их?..
А Хоркаш-Бободжон недвижно стоял в траве…
И я понял, что он тоже не знает ответов…
А кто' знает?..
А знает только Творец Вселенной – но никогда не скажет всем дышащим… растущим… плывущим… летящим… скачущим… быстротленным…
Ибо если Он скажет – Тайна Жизни исчезнет, и Сама Жизнь потухнет, как Костер, где сгорели все дрова… Айххххйа!..
Ах, мы - дрова в Костре Творца… да?..
Ах, Господь, сладка, блаженна Тайна Жизни Бездонная Твоя!..
И Она больше, чем Вселенная!..
…И тут вдруг редчайшая золотокрылая, золототелая птица Зардулох слетела с тысячелетней чинары и села на плечо Хоркаша-Бободжона…
Я залюбовался этой вымирающей птицей… из Красной Книги уходящих из мира зверей, птиц, растений…
Скоро в Ней будут и добрые люди… да?.. да!.. да…
Ах, не уходят ли вместе с вымирающими – с перенаселённой кишащей Планеты Земля – поэты… мудрецы… сказочники… А?..
А с кем мы тогда останемся?..
С живучими воронами, кипучими крысами, кусачими комарами, клопами, вирусами и тлями?.. А?..
О, Творец!.. Ты знаешь, но таишь…
А я не знаю… не знаю…
Но, слепец, не соглашаюсь… не смиряюсь…
И я вспоминаю горький Хадис Пророка…
Да будет с Ним Милость Аллаха…
?… Люди праведности и чести будут последовательно покидать эту землю до тех пор, пока на ней не останется безликий и бесполезный люд – столь же бесполезный, сколь бесполезна шелуха ячменных зёрен или прогнившие финики – и они будут абсолютно безразличны Аллаху…?
Ах!..
… А зардулох жалобно, гортанно, как попугай (а он и был из семейства попугаев) запел-заплакал на плече Хоркаша-Бободжона:
- Я – золотой Царь Зардулох Мидас… Я из Красной Книги Вымирающих…
Фригийский Царь Мидас превращал в золото все, чего касался…
Я был в Колесе Сансары царем Мидасом – а стал Зардулохом…
Я оставляю золотую пыльцу на всякой ветке… А моих золотых птенцов – еще в пуху – пожирают дикие кошки и камышовые коты…
Мы - с моей золотой подругой Афродитой Златопенной – прилетаем из Индии, чтобы породить здесь птенцов… а они становятся лакомой нежной всхлипывающей пищей для кошек и котов…
Разве это справедливо?..
Разве в этом - соль Истины?.. Смысл Жизни?..
О, Господь!..
Разве это Твой Мир, а не пастбище, гульбище, страна, ад сатаны…
Дети, у которых нет родителей – называются маленькими сиротами…
А как называются родители, у которых нет детей?.. Большие старые сироты?..
И тогда, от отчаянья, мы, зардулохи, стали пожирать изумрудных неповинных кузнечиков… да!.. да…
И мы стали убийцами… в мире убийц…
… И золотой зардулох Мидас печально склонил дивную золотую коронованную головку на плечо Хоркаша-Бободжона…
О, Боже!..
… Я замер в траве…
Ведь эти вопросы давно мучают меня, как и всякого человека на земле…
Что' ответит странствующий маленький Волшебник – мудрец?..
А, может, лучше, чтобы тебя, живого, съели, и ты своей плотью послужил чужой жизни, а не умер от старости, в муках болезней?.. А?..
Может, прав и благороден Закон Всеобщего Пожиранья?..
Вот зороастрийцы-огнепоклонники отдавали своё тело грифам и орлам – и продолжали свою жизнь на крыльях, в небесах, а не в земле, в червях… А?..
А разве смерть младого воина на поле битвы не слаще мук больного старца в доме престарелых?..
А вот жертвенный отважный человек отдаёт свою душу и плоть за ?други своя? - и разве эта смерть не выше, не слаще скучной жизни обывателя?..
Разве смерть за Истину не слаще, не выше жизни во трусливой лжи?..
Кто ответит на вопрошанья Кузнечика?.. Травинки?.. Зардулоха?.. Человека?..
Только Творец Кузнечиков… Трав… Зардулохов… и Человеков…
Но Он молчит…
Но Вопрошанья несутся с Земли к Небесам!..
И ждут Ответа…
Декабрь, 2016
Метки:
