Роман Скиба По мотивам...

Це, зна?ш, сцена, сажа ? кармин.
Тут треба вм?ти гарно помирати.

Л?да Мельник


Король Артур ударит по щиту,
Соперники разделятся попарно -
Турнир, где нужно выйти в третий тур
И умереть красиво, без помарок.

Пройдешь с мечом по тонкому по льду,
И дама сердца, очень жаль, чужого,
Взметнет платочек свой на волю Бога
И ты его подхватишь на лету.

Соперник твой, увы, не Ланселот,
И звонниц звон не станет разноситься,
Когда,меч выбив из его десницы,
Ты со щита сдерешь прах позолот .

Толпа взревет, войдя во вкус и смак…
Припал щекой уж кто-то к арбалету...
И молча вздрогнешь ты, почуяв, как
Твою трахею заливает Лета.

Не разобрать: вода или огонь…
Но лет так через сто тебе приснится,
Как дама сердца, жаль, не твоего,
Тебе сомкнет потухшие зеницы.


Це, зна?ш, сцена, сажа ? кармин.
Тут треба вм?ти гарно помирати.
Л?да Мельник
Король Артур ударить по щиту.
Суперники розд?ляться попарно. —
А це турн?р. Це, зна?ш, трет?й тур.
Тут, кажуть, помирати треба гарно.
Зд?ймеш св?й меч ? ступиш у сльоту.
? дама серця, шкода, що не твого,
Хустинку кине на промил?сть Бога,
? ти ?? вп?йма?ш на льоту.
Суперник тв?й, на жаль, не Ланселот.
Дзв?н не з?рветься з ближньо? дзв?ниц?,
Коли ти виб’?ш меч з його десниц?
? щит його позбавиш позолот.
? зареве юрба, вв?йшовши в смак,
Та хтось уже припав до арбалета…
Здригнешся мовчки ? в?дчу?ш, як
Твою трахею залива? Лета.
Ти й не збагнеш: вода це чи вогонь.
? через рок?в сто тоб? насниться,
Як дама серця, шкода, не твого,
Тоб? стуля? гаснуч? з?ниц?…
***
? Роман Скиба. Вс? права застережен?.