Прочь

Мой мелкий снег, летящий вверх,
моей ходьбы гроза - усталость,
мой город, поднятый на смех, -
в нём мало города осталось.

Средь европейской серости домов
ложатся яркие соцветья
безвкусных шаровар, пальто,
лохмотья слов и междометий.

И сквозь дымы - дома,
столпились пешки неудачных партий.
И проникает вглубь нагая красота
твоих, негород мой, изъятий.