Лист

Я старый лист, на тонкой ветке ивы,
что голову склонила, как и я.
Я весь усох и с виду некрасивый,
но все ещё живу у бытия.

Мне ветер бьёт в лицо, срывая с силой,
мою последнюю надежду на успех.
Но я держусь, над свежею могилой.
И все пытаюсь вытянуться вверх.

Но нету сил... И вскоре ветер вольный
меня сорвёт с той ветки прямо вниз.
На свежий холм. Туда, где недовольный,
лежит покойник, словно главный приз.

И лягу я над ним, как тленом вечным.
Дождями весь истерзанный вконец.
И вскоре просочусь к червям всем встречным,
чтоб стать единым целым наконец!