Смерть это всё, что зрело в нас

Смерть это всё, что зрело в нас,
И пало, не расправив крылья,
В неисключительный релакс
С обрывка памяти стерильной.

Смерть это всё, что с нами там,
Куда возврата не бывает,
Как нет в ничто пути плодам,
Но в землю путь не остывает.

И голос вечно молодой
Там спорит в братской акварели
С условной хлебной хрипотой
То половодья, то свирели.

И нет ни праха, ни утрат,
Лишь зеркала глядятся в стёкла,
Лишь шерстяной нестрашный страх
Из детских игр в потёмках тёплых...